O rapaz, agora, sente-se homem. Aquele mundo velho, cheio de mágica e fantasia passa a transparecer um sentido que alucina, que dói. Quanto mais cresce e evolui, mais nefasta e empírica é sua concepção de mundo e de ser. Pobre indivíduo, que passou a viver e a sentir como os mais românticos poetas parisienses. Achou que o amor era coisa que trazia vida e que a dor era um fruto manso e passageiro. Quando percebeu que seu mundo era substancialmente menor que seu peito, que este inflado e inflamado coração neoplásico de rosas, enlouqueceu.

Lembro-me de vê-lo em uma tarde qualquer, estando lá, parado, inerte, com um ar catártico de quem parece que sozinho, começa a desvendar um mistério que é propriamente seu. O lugar pareceu-me um destes cafés que existem aos milhares espalhados por qualquer cidade de médio ou grande porte. Na xícara, uma bebida quente que parecia purificar-lhe a alma a cada gole. Um suspiro de alívio e satisfação a cada toque da peça com o pires.

15 minutos. O tempo cronológico compreendido entre a sua entrada, carregada de divagações – refletindo uma fisionomia pobre e sem brilho –, os devaneios que o fizeram sentir o prazer enigmático dos pensamentos que embelezam a alma e a sua saída elegante e imponente, que a ele deram o ar de homem novo, reciclado, refeito, forte. O culminar de uma transformação profunda.

É ele hoje, um desses homens especiais que são sensíveis à alma. Que entendem os limites. Que sabem adaptar o ser à vida que existe envolta no seu mundo de gente. Mas que em meio aos venenos perniciosos da carne também sabem aflorar sua essência poética.